Poemas de Arnaldo Antunes

|Arnaldo Antunes

Pensamento que vem de fora

e pensa que vem de dentro,

pensamento que expectora

o que no meu peito penso.

Pensamento a mil por hora,

tormento a todo momento.

Por que é que eu penso agora

sem o meu consentimento?

Se tudo que comemora

tem o seu impedimento,

se tudo aquilo que chora

cresce com o seu fermento;

pensamento, dê o fora,

saia do meu pensamento.

Pensamento, vá embora,

desapareça no vento.

E não jogarei sementes

em cima do seu cimento.

A cidade dorme

|Luiz Ruffato

Xuxa despertou, golpes de cassetete na cabeça no tronco nos membros, assustado o grupo espalhou-se sacos-de-aniagem pendurados dos ombros Ai ai caralho! Quê isso porra?! o Zé imaginou interpor-se ao peeme, latiu preventivo, um coturno arremessou-o contra as grades do parque

        

O velho despertou, os tiros nasciam da televisão ou de lá de-fora? Os meninos sempre Aparece não, pai, pode dar problema mas o que ainda a perder? Nervos abalados nem diazepan remedeia. Da ninhada de sete, quatro tombaram à desgraça, incluindo uma filha-mulher. E a esposa, coitada, de desgosto há muito

        

O tenente despertou Caralho, Ivo, pra onde Quieto aí, Valtinho, agora é com nós, anunciou, fedendo a suor, a cara branca do soldado Castilho. E a viatura, engalfinhada com a treva, seguiu rumo a outras cinco, que, amotinadas, aguardavam ansiosas entre galpões abandonados. Em pânico, o Tenente Válter.

4 poemas de Luís Maffei

|Luís Maffei

CONTRARIEDADE

Cruel, frenético e exigente é o

tempo,

poeta,

tu não.

Tu és morto e ele

a mim

arma de armas e bagagens e

instrumentos de fuga rumo
(a morte é depois,

é outra coisa)

ao que dura

pouco

dura

menos que o tempo

próprio fosse

justo fosse e ainda à mão

de um dedo à mão

da parte nova que

do tempo

escorre para o mais longe do

tempo tempo fosse.

E a vocação, poeta,

se a morte é depois, se

é outra coisa

é um tempo vivo e tão vivo

que

a mim

sorve de escombros

de coisa nova

beira uma finda

antes da

finda antes do

tempo antes do

abismo.

Marta Tchizúri

|Paulo Bandeira Faria

Na altura já escrevia e ela dizia-me: Não percas tempo com isso. Então, dava-me a mão e levava-me do fim até ao início. Conseguia-o num espaço de tempo que nunca lhe bastava, mas a mim me deixava exausto, lavado em suor e a tremer. Depois descíamos até à rua e íamos a uma esplanada frente ao mar beber uma cerveja atrás de outra e comer marisco. Aos garotos que se aproximavam, ela enxotava com palavras que nunca entendi. As águas espalhavam destroços pela praia e as palmeiras estavam pintadas de branco até meio, creio eu que para não subirem os bichos. Não sei. Nunca entendi isto – eu estava aqui apenas de passagem.

O dono da empresa tinha-me dito: Se fores até lá tratar da barragem, sobes mais depressa que os outros. Aquilo é esquisito, mas tu tens cuidado, não vás para a cama sem protecção e vais ver que voltas inteiro. Foi isso que disse. E acrescentou: Para mais, vamos pagar-te em dólares e ali és um rei. Que te parece?

Pareceu-me bem.

O Peso

|Pedro Eiras

           A partir do camião, o caminho é curto: alguns passos cegos e chego. Deposito e volto (um corpo que não sou eu, um corpo que carrego). Subo ao camião, sinto frio. Se atravesso o passeio, contorno as pessoas, pessoas vivas que passam (animadas, as pessoas com as suas pequenas almas).

            É uma manhã de Janeiro, choveu toda a noite, as poças abrem as bocas, mas o céu está escuro, eu atravesso carregado (é cedo para pensar, tenho sono, não sinto o peso, acordo de repente, aqui e agora, sou eu, atravesso o passeio), chego. O Fausto estacionou em segunda fila e deixou os piscas acesos, não vá o diabo tecê-las, por menos do que isso já o Lucrécio foi multado (o mundo acontece, sem parar, ninguém pode parar).

            É uma manhã (frio, o plástico encharca-me de suor, bate-me na testa, beija-me), ainda é cedo mas o trânsito começa (donde? e como se concentra? presto atenção para não ser atropelado). Faz frio (o plástico arde à minha volta na sua brancura suja), se tenho de subir ao camião sinto mais frio, talvez mais frio do que o ar? talvez mais frio do que o ar.

Sítio 6

Neste número da revista, com direcção de Luís Filipe Cristóvão, a escolha dos textos esteve a cargo de manuel a. domingos.

A lista dos colaboradores inclui os seguintes autores: E. Ethelbert Miller, bruno béu, Rui Almeida, Rute Mota, Susana Miguel, Jorge Vaz Nande, Rui Manuel Amaral, Sandra g.d., Paulo Rodrigues Ferreira, Paulo Kellerman, Henrique Manuel Bento Fialho e João Camilo.

SobrEscritas - 4º Encontro de Escritores de Torres Vedras

Começou o SobrEscritas - 4.º encontro de Escritores em Torres Vedras, com produção da Livraria Livrododia.

Apresentamos o programa do encontro:

24 Março - 15h00

Escolas do concelho de T. Vedras

Sessões de Poesia Árabe, Latina e Grega

26 de Março - 21h30

Sede do ATV

L(eu), sessão de poesia performativa com Jorge Vaz Nande, seguida de Concurso de Poetry Slam

27 de Março - 16h00

Livraria Livrododia

Desacordo Ortográfico: Apresentação do livro e tertúlia sobre os acordos do desacordo e os desacordos do acordo, com Luís Filipe Cristóvão e Rita Taborda Duarte, entre outros.