Caça-Fantasma

|Maíra Matthes

outra vez

ser convencida pela palavra

‘último’

e

seus ecos

parar ali onde no limite ela significa

‘túmulo e cimento’

ficar ali

imóvel

onde eu digo:

‘barro’

e você entende

 ‘rosas amarelas sobre a lápide cinza’

como se tivéssemos derradeiramente tocado o limite do significado de

 ‘falta de ar’

como quem tenta pronunciar

‘enfim a última vez’

‘o túmulo-vez’

‘o cimento-vez’

‘o barro-vez’

que você me toca no ombro com esses seus dedos arrgh frios

*

Rio de Janeiro. Primeiro de novembro de 2013

Nada mais vermelho em minha pele;

Eu sou você com os cabelos castanhos claros;

Eu sou você enrolada em lençóis brancos;

Eu sou você com os dedos frios;

Come back and haunt me

Etc.

*

a ‘Ultima-Cimento-Barro-Lápide-Vez’

que nossos ácidos ficam inertes e as

cinzas nem tentam derreter o ar

outra vez

agora

de vez

a

‘Ultima-Cimento-Barro-Lápide-Vez’

E então nós éramos duas

|Maíra Matthes

E então nós éramos nós duas

e nós éramos assim:

Saia & Short

e moças soltas sem pai

o dela: sumido para ninguém nunca mais ver quando foi  (DE VERDADE) comprar cigarros numa esquina que o desapareceu.

o meu:  vivo vivinho – “o mesquinho” – fazendo contas com a boca sempre aberta se alimentando de álcool e mel.  

e éramos,

então, 

ninfas

queimando a argila de uma no úmido da outra.

e correndo do escuro-escuro que estava no quase de engolir a gente, de matar a gente toda.

Short corria com rodas rápidas − fugia com cor preta pintada no céu – ela ia pintando assim que ia passando.

Saia fugia arrastava os móveis com seus órgãos moles suas mãos imensas e o coração tentáculo comendo nada.

éramos 

então

juntas na fuga do escuro-escuro que nos espreitava – estrategeava nosso fracasso

mas

estávamos correndo e assim também acontecia tropeções em calcinhas e dragões que ficavam no corredor.

Short matava 3.500.50, 55 dragões por dia.

Saia jogava as calcinhas fora – saía abria o corredor para a janela – para o aberto-reto, o fundo abstrato-branco que ela conseguia (só ali!) respirar.

mas Short se cansou e

“contumaz,”

entrou num cômodo que não tinha janela

e não tinha branco e

não tinha abstrato e

então Short

tirou martelos e foices do seu bolso gigante e destruiu a parede do quarto com krátos e 

bíe.

a parede caiu

Short saiu

fez um corredor no meio dos tijolos todos no chão

cor laranja

cor não entendia qual era a cor

Saia então – do branco distante (só ali vivia!) olhou estarrecida todos os pedaços que foram uma vez parede

e

chorou.

Short cortou tudo que precisava cortar nem chorou nem entendeu partiu correndo levando apenas um presente de Saia (em baixo dos braços) – 

o xerox colorido da Vênus de Botticelli.

E então éramos

nós duas

correndo

cada uma para um lado

no fim.

A explosão do balão vermelho

|Maíra Matthes

depois

morro mais uma vez

como imagino que uma mulher do séc. XIX morreria pois é mais poético morrer como uma mulher do séc. XIX morreria mesmo se você for um homem

ou

porque é melhor morrer como qualquer outra pessoa morreria

e

deve ser bom não morrer sozinho

de verdade

eu digo

como se existisse alguém dentro da sua mente acompanhando sua morte dentro de você e esse alguém      

sim

diria coisas que você gostaria de dizer

“o estupro ao solipsismo é o que eu sempre entendi por penetração”

e então

talvez

você se sentisse menos

(i)

insaisissable

(ii)

a virgem velha morrendo sozinha em minas de minério

(iii)

a imagem mental de 

caverna

(iv)

a coisa em si da 

caverna

(v)

uma caverna qualquer (que ninguém ainda se deu o trabalho de chamar de           caverna)

até o momento em que

psiu!

sua vida

explode num balão vermelho 

A mulher com voz

|Maíra Matthes

Eu me sentindo

− a mulher com voz −

ao mesmo tempo

uma dor de cabeça

que eu penso se não vai nascer

minha filha da minha

cabeça

e as dores, dores do parto todas todas na minha cabeça

mas minha filha não nasce e as dores aumentam na cabeça toda se espalhando tanto que mal consigo terminar saber como eu comecei e ainda tem que ter um fim essa fras

Deus (eu penso Zeus) quer me castigar −

eu penso

mas não,

Deus não pode ser logicamente concebido num mundo que Pandora dá luz à Atenas

então,

a dor de cabeça existe num mundo sem Deus

escondida no invisível, indiscernível nas coisas que os seres sem dor de cabeça podem ver.

ela se espalha e gruda sinistra em tudo

 –  permanece lá –

minha maternidade

Buraco com pus

|Maíra Matthes

cá estou sentada sobre essa escadaria –

meu cabelo é liso/há vento/meu cabelo voa

enquanto o mundo parece estar dizendo:

“Oh! Como preciso escoar a carne que está se aglomerando no meu rosto”

e é como se eu soubesse de cor uma frase (qualquer) de uma tragédia (qualquer) e a declamasse num tom

infinitamente melancólico

e também é como

se eu preferisse pensar que as folhas e ventos que passam no meu cabelo agora são frutos de alguma vontade,

como se alguém mandasse – de presente –

“folhas e ventos”

para Rua General Glicério, dia 5 de Maio, Sedex

essas folhas [olhe para elas!] estão prometendo tampar o buraco com pus que existe (e ninguém sabe) entre cada fio de cabelo – aqueles que voam no vento agora como se fossem estrelas de cinema.

Resumo e objetivos da estória

|Maíra Matthes

Essa estória é sobre a superfície escura do mar e o reflexo branco que oscila sobre essa mesma superfície. Como eles são uma e mesma coisa, essa estória é sobre a superfície do mar que é, ora escura, ora reflexo branco. Essa estória é sobre a simplicidade. É sobre algo como: um jarro sobre a mesa. Ela visa retratar a impressão de plenitude e vazio que podem tomar conta de alguém se, por ventura, este alguém se deparar com o mar, numa noite, provavelmente sozinho. A pretensão dessa estória é fazer o leitor se sentir literalmente sozinho, rodeado pela noite e diante superfícies escuras com reflexos brancos. É fazer com que o leitor consiga ver na imagem do mar a imagem de:

um jarro sobre a mesa.

O leitor vai sentir TUDO. Inicialmente o narrador divagará (por aproximadamente uma página e meia) sobre a natureza do PLENO. O narrador parte do pressuposto de que a visão das superfícies escuras com reflexos brancos remete à ideia de plenitude e pretenderá convencer o leitor disso evocando lembranças sobre superfícies, solidão e jarros. Em seguida o narrador afirmará que TUDO não é TUDO senão englobar dentro de si o VAZIO. O PLENO pode não ser o VAZIO, mas o TUDO para ser TUDO precisa ter TUDO MESMO dentro de si, e isso inclui o VAZIO. Então, aproximadamente mais uma página e meia será desenvolvida sobre a natureza do VAZIO.

Mas eis que, de repente (na estória) começa a chover. E os pingos não são poéticos, eles são a antipoética batendo nas costas do leitor. A chuva funcionará como quebra narrativa e terá a função de trazer a “experiência do cotidiano” para o interior do texto. O objetivo desse corte é fazer o leitor se sentir “começando a ficar molhado do lado de pessoas alegres que conversam entre si sem ao menos desconfiar que aquele mar diante de si poderia ser comparado a um jarro sobre a mesa.” [extrato p.4]. Caso o pacto ficcional esteja funcionando, o leitor, nesse momento, se sentirá tremendamente ofendido. Percebam: ele terá sido lançado dos altos píncaros da especulação sobre o PLENO e o VAZIO para a vulgar condição de se sentir “começando a ficar molhado.” Ele terá, então, vontade de cair em alto mar e poderá comparar essa imagem com a de quebrar o vaso que estava em cima da mesa.  E a estória vai acabar assim, com a palavra “desespero” estranhamente flutuando no meio da última frase.

Ps. É importante ressaltar que o término ideal da estória é fora-textual, isto é, a estória apenas terminaria verdadeiramente se e somente se o leitor tentasse suicídio por afogamento ou lesões corporais graves oriundas de profundos cortes de vidros tipo ‘vidros de jarro’. Caso isso não ocorra, não se pode dizer com toda certeza que a estória teve um fim.

Maíra Matthes - Biografia

Mineira, ex-bailarina da Cia. de Dança Paula Nestorov e mestre em Filosofia pela PUC-RJ. Premiada no 6º Concurso Literário de Suzano com o conto “Bárbaras Nuvens” e no Prêmio OFF FLIP com o conto “A Solidariedade dos Abalados.” Professora de Filosofia na UERJ e no CAp UFRJ. Escreve no blog: http://opesodasbolhas.blogspot.com.br/