São Paulo, 26 de janeiro, 1973
A fome sempre renovada na casa:
biscoito para molhar no café.
A porta dos fundos deixada aberta
pela mão neutra da empregada.
Meu avô na calçada estreita
de uma cidade procurando uma vila.
Meu avô com seu largo guarda-chuva
no dia mais seco do ano.
Meu avô sem um nome
que lhe desse um filho, uma casa.
Depois de dois anos de buscas,
eles finalmente trancaram a porta.
Meu avô atravessa o cruzamento
seguro, na via única do tempo.